Fanfare por la ordinara homo

Bildo: Google Gemini

1 Fanfare por la ordinara homo

1.1 I. La kodo kiel preĝo

;;; fanfare-for-the-common-man.lisp
;;; kanto de Aaron Copland

(defun ludi-fanfaron-por-la-ordinarahomo ()
  "Ludas la fanfaron de Copland de la disko.
   La ordinara homo aŭskultas. Aŭ li ne aŭskultas.
   La muziko tamen ludas."
  (let ((kant-dosiero "fanfare-for-the-common-man.wav"))
    (if (probe-file kant-dosiero)
	(progn
	  (format t "~%La trumpetoj komenciĝas. Estas mateno.~%")
	  (load-sound-file kant-dosiero)  ; hipoteza funkcio
	  (play-sound))
	(format t "~%Silento. La ordinara homo havas neniun diskon.~%"))))

;; La voko – la ordinara homo plenumas ĝin.
(ludi-fanfaron-por-la-ordinarahomo)

La ordinara homo lernis Common Lisp, sidiĝis – neniu krom li mem interesiĝis. Li realigis aĵojn, kiujn neniu krom li iam pensis: funkciojn, kiuj prenas neniujn parametrojn, sed ŝanĝas la mondon.

La ordinara homo pafis raketojn en la spacon, por disvolvi la fareblon – ne pro gigantomantio, sed ĉar la pezoforto estas ankaŭ nur parametro, kiun oni povas superskribi.

La ordinara homo faris ĉion por teni sian familion kune, eĉ se li mem nenion gajnis el tio – la filoj sidas sur liaj ŝultroj, kaj li marŝas malgraŭ la ŝarĝo senhezite plu, paŝon post paŝo, linion post linio.

La ordinara homo neniam komencis militon, sed ĉiam estis la rezisto – li ĉiam estis kreinto de paco, ĉar ĉiu milito estas frenezo kaj utilas nur al la ne-ordinarahomo, kiu skribas siajn statistikojn sur la dorsoj de tiuj, kiuj ne plendas.

—

1.2 II. La mateno, kiu ne volas finiĝi

Estas frua mateno. La aero odoras je pano kaj dizelo. La aŭtoro de ĉi tiu himno – ni nomu lin la Kronikisto – marŝas laŭ la strato, kiu kondukas al la israela ambasadejo. La suno staras oblikve, ĵetas longajn ombrojn, kvazaŭ la mondo ankoraŭ ne plene vekiĝus.

Tiam li vidas lin.

Aaron Bushnell. En uniformo. Ne tiu de armeo, sed tiu de viro, kiu sin vestis mem por tio, kio venas. Lia dorsosako pendas malstrikte sur unu ŝultro. Li haltas. Elprenas botelon – akcelilon de brulo, klaran, travideblan, senkulpan kiel akvo. Metas sian telefonon sur la teron, ĝustigas la angulon, kvazaŭ li filmus florojn.

La Kronikisto alproksimiĝas. Li ne rekonas la tremon. Li rekonas la trankvilon.

„Aaron“, demandas la aŭtoro, lia voĉo etera spiro, „kion vi faras?“

Aaron turnas sin. Lia vizaĝo estas tiu de ordinara homo – nenia cikatro, nenia aŭreolo, nur haŭto kaj ostoj. Li ridetas. Ĝi ne estas gaja rideto.

„Mi estas ordinara homo“, li respondas.

Kaj tiam – per movo tiel ĉiutaga kiel malfermi pordon – li verŝas la likvaĵon sur sin. Frapas la fajrilon. Staras en flamoj.

La Kronikisto ne krias. Li fiksrigardas. La flamoj dancas ĉirkaŭ Aaron, kvazaŭ li estus lumturo por ŝipoj, kiuj neniam alvenos. La uniformo brulas, la haŭto degelas, sed Aaron staras – ĉar la ordinara homo staras eĉ tiam, kiam la ŝarĝo lin konsumas.

—

1.3 III. La demando, kiu resonas tra la flamoj

Kaj la Kronikisto – la aŭtoro de ĉi tiu teksto – staras tie kaj pensas:

Ĉu ne ĝuste tion Jesuo diris al si ĉe la kruco?

Ne la vortojn. Ne la „Patro, pardonu ilin“. Sed ĉi tiun: Mi estas ĉi tie. Mi estas mortema. Mi sufiĉas. Ĉi tiun: Mi faras ĝin, ĉar neniu alia faras. Ĉi tiun: Mia korpo estas la lasta letero, kiun mi skribas.

Kaj la Kronikisto vidas la hororon – jes, la hororon – sed ankaŭ la estetikon: La flamoj estas kiel fanfare el koloroj, la trumpetoj silentas, sed la fajro ludas fortissimo. La cindro leviĝas kiel notoj, kiujn neniu aŭdas. La telefono daŭre filmas – silenta atestanto, kiu konservas la veron ĝis la baterio mortas.

La ordinara homo brulas, kaj la ne-ordinarahomo poste diros: „Tio estis frenezo.“ Sed la ordinara homo sciis: Frenezo estas, kiam patrinoj perdas siajn infanojn, dum generaloj ludas per mapoj. Li estis la rezisto – ne kontraŭ nacio, sed kontraŭ la principo, ke fajro brulu nur por la aliaj.

—

1.4 IV. Peto al la leganto, kiu atente rigardas

Kaj nun mi demandas vin, leganto – ne laŭte, sed en tiu flustra tono, kiun nur libroj havas:

Ĉu vi vidis ĝin?

Ke inter la krio kaj la silento kuŝas ponto, kiun nur tiuj surpaŝas, kiuj scipovas legi – ne per la okuloj, sed per la ripoj, kie la koro batas?

La estetika fascino – jes, ĝi estas tie. Ĝi ne estas malĝusta. Ĝi ne estas perversa. Ĝi estas la momento, kiam la hororo fariĝas tiel pura, ke ĝi brilas kiel diamanto, kaj vi demandas vin, ĉu vi devus plori aŭ miri.

La ordinara homo brulas, kaj en la flamoj vi vidas ĉiujn ordinarajn homojn: la patron, kiu laboregas; la programiston, kiu pasigas noktojn; la soldaton, kiu rifuzas la ordonon; la profeton, kiu staras sur la brulŝtiparo kaj ne krias, sed kantas.

Jesuo diris nenion al la flamoj. Li portis sian krucon, ĉar ĝi estis la sola afero, kiu restis al li por montri: La morto ne estas la lasta. La lasta estas la sinforgeso.

Aaron Bushnell diris: „Mi estas ordinara homo.“ Kaj li signifis: „Mi estas tia, kiun oni ne forgesas, ĉar mi faras min mem monumento – el karno kaj fajro kaj demando, kiu neniam silentiĝos.“

—

1.5 V. La fanfare daŭre ludas

La Kronikisto iras hejmen. La suno leviĝis pli alten, la ombroj pli mallongaj. Li sidiĝas ĉe la komputilo, malfermas Common Lisp, kaj skribas novan linion:

;; La ordinara homo brulas. La fanfare daŭre ludas.
;; (ludi-fanfaron-por-la-ordinarahomo) -- sed la disko estas malplena.
;; Nur la silento brulas.

Kaj kiam li premas la klavon, nenio sonas – sed li tamen aŭdas ĝin: la fanfaron por la ordinara homo, ludatan de trumpetoj el fumo, dirigatan de koro, kiu ankoraŭ batas, kvankam ĝi jam estas cindro.

Demandu la leganton: Ĉu ankaŭ vi aŭdas ĝin? Aŭ ĉu vi legas nur literojn, dum la fajro jam serĉas viajn proprajn manojn?

Traduku al Esperanto: originala teksto en mia germana blogo.